«…будет нихрена не удивительно, когда заснут небесные зрители в конце твоей убогой киноленты». ППР
Запихав в себя бесформенную бурду прямиком со сковородки, я снова закурил. Понимания, что происходит по-прежнему не приходило. Внутри головы перекатывалось перекати-поле, временами сталкиваясь с мартышкой, яростно бьющей в литавры.
Я вдавил в гору окурков еще один, и пошел в комнату, где проснулся. Здесь все было знакомым, но одновременно чужим.
Мебель, судя по виду, пережившая мамонтов. Плотная паутина по углам, явно говорила о крепкой дружбе хозяина комнаты с пауками. Или от том, что ему насрать на то, как он живет.
Неужели это я - хозяин комнаты? - пронеслось в голове. - Быть такого не может. Не могу я так жить.
Я сел на табуретку возле письменного стола, покрытого толстым слоем пыли, и стал искать хоть что-то, что могло бы рассказать о хозяине комнаты.
Пока все указывало на то, что хозяин комнаты - свинья.
И снова мысль: «А не моя ли это комната?»
В первом ящике лежали журналы с тв программой. Очень странно, учитывая, что телевизора в квартире я не видел.
Во втором куча спутанных проводов, какие-то чеки, скидочные карты.
В третьем ящике лежало несколько тетрадей, разбухших от чернил, книга с потрепанной обложкой. Но больше всего внимание привлек блокнот, порванный пополам, и лежащий в самом дальнем углу ящика.
В голове что-то зашевелилось. Какие-то воспоминания.
***
Бессонная ночь. Я сижу над блокнотом, пишу туда строчки. Зачеркиваю. Снова пишу. Вот что-то вырисовывается. Это похоже на стихи или песню.
Так проносится ночь. С первыми лучами рассвета я ложусь спать. Завтра не высплюсь, но на это плевать. Я дописал песню! Мне уже не терпится кому-то её показать.
Следующий день. Едва вернувшись с учебы, я снова над блокнотом. Читаю строчки, подгоняю под ритм. Снова зачеркиваю слова. Меняю на другие. Лицо сияет довольной улыбкой.
Достаю из-за шкафа гитару, начинаю наигрывать мелодию. Нужно успеть записать демо, пока родители не вернулись с работы.
Собрав воедино слова и музыку, включаю запись на диктофоне.
Раз-два-три, поехали.
Голос сливается с музыкой, чувство эйфории подхватывает меня и несет на своих волнах.
Песня заканчивается. Жму стоп на диктофоне. Включаю запись.
- Да! Да, я в восторге! - кричу я на всю квартиру, подпрыгивая от радости.
Моя первая демо запись. Как же мне не терпится кому-то её показать. Нужно срочно залить в «Контакт». Покажу всем знакомым.
Заливаю песню. Пишу название, автора. Публикую на стене. Ну можно теперь и друзьям разослать. Делаю рассылку по всем друзьям. Многие из них онлайн, значит должны быстро ответить.
Смотрю, кто прочитал сообщение. Одногруппница пишет:
- Слушай, ну ты молодец, но я такое не слушаю… А так - продолжай!
- Круто! - пишет еще один одногруппник.
- Мне чет не зашло - знакомый с района. Ой, да чтоб ты понимал вообще в музыке.
Дальше еще несколько таких же сообщений, и наступает тишина.
- Ну ребята, я же вижу, что вы онлайн. Ну ответьте мне, пожалуйста, это так важно для меня!
Запись на стене лайкнуло восемь человек. Девять. Снова восемь.
Дальний родственник добавил комментарий:
- О, братишка, вообще красавчик! От души просто песня!
- Хуйня! Ни голоса ни слуха. Текст говно, автор - убейся! - написал какой-то незнакомый парень.
- Сам ты х - начал печатать я, когда раздался дверной звонок.
Наконец-то! Сейчас покажу родителям!
- Мам! Скорее пойдем со мной - я покажу тебе песню!
- Обязательно сейчас? Я устала с работы.
- Ну мам, там быстро.
- Ладно, дай только руки вымыть.
Снова заиграла мелодия. Я пристально наблюдал за мамой всю песню, но так и не смог прочесть по её лицу, что она думает.
- Ну как? - спросил я, когда песня закончилась.
- Ну нормально… Но лучше бы ты посуду помыл, от музыки все равно никакой пользы нет.
С этими словами она вышла из комнаты. От сказанных слов защипало в глазах.
- Неужели все настолько паршиво? - не мог поверить я. - Что даже мама не сказала ничего хорошего…
Я схватил со стола блокнот, и резким движением порвал его пополам, швырнул на пол, и стал прыгать на нем.
- Ненавижу, сука, бездарь! Дерьмо! Музыкант, блять, херов! Размечтался, звезда хуева!
Слезы текли из глаз, все лицо горело, дыхание перехватывало от обиды и ненависти к себе. Порванный блокнот полетел в ящик стола.
***
Так вот, что произошло. Но зачем я сохранил этот блокнот? Не просто сохранил его, но и забрал с собой, когда съехал от родителей. Оставил как напоминание? Или как осколок надежды?
- Интересно, а что было бы, если бы я тогда забил на все и продолжил заниматься музыкой? Что, если бы не сдался? Как бы я сейчас жил? А если бы мне тогда сказали, что это гениально?
Если бы… Если бы у бабушки был член - она была бы дедушкой…
